Жизнь коротка — не успеть ею напиться, но большинство успевает в ней спиться Мне, иногда же, по трезвости, снится остров — где я на прогулке…. в каменных джунглях прибрежных скал, как в каком-нибудь питерском переулке, заблудился…. и выхода нет.. Разве что броситься в бурное море Но это не выход достойный, я не испытываю великого горя Просто мне «скучно, бес»… И без тебя мне скучно тоже, но плакаться тебе негоже, ты не поймешь Тебя слезами не проймешь, ты — Москва Тебе же надо завоевывать и в@@бывать, в@@бывать, в@@бывать, А когда окончательно зае@@шься, она выкидывает тебя на берег, где- нибудь в Черногорье или Гоа… И под звуки прибоя будешь шевелиться едва- едва Вместо того, чтобы ходить на Е 4 А потом снова Москва будет питать и питаться твоими соками Менты будут грозить тебе «реальными сроками» Будешь чувствовать себя в своем городе чужим … Среди гастарбайтеров и крутых, кожаных байкеров С пологим волчьим, ночным взглядом В метро будет пахнуть потным ядом… Нет не пуазоном вовсе,а чем-то тяжелым айтишным… И будут считать тебя умником лишним На этом пиаре во время чумы, которую не чуем мы, бедолаги, «Для переживших великий блеф жизнь оставляет клочок бумаги»